Desamor

Em mais uma daquelas conversas de bar, um amigo me confessou estar com o peito rasgado, estourado, perfurado por causa de uma sem causa. Ele não está triste, ele está indignado. Se questiona o tempo inteiro sobre como existir uma criatura tão sem sentir, tão sem coração, tão sem humor, tão sem seriedade para acabar com tudo assim, rápido e direto como um tiro certeiro.

Pois bem, ela chegou sem dó nem piedade, chegou como quem vem dá um beijo de "bom dia" e - depois de pouco mais de ano - deu-lhe um abismo para que mergulhasse de cabeça. Ali, perdido, com frio, fome, estômago e coração vazio, ele diz não suplicar por sua volta, pois se ela vier - de mala e cuia - terá apenas o trabalho de voltar - com a mesma mala e a mesma cuia. Dessa dor ele tem medo de provar de novo. E como ele julga, com ela seria apenas o sabor do amargo.

Hoje ele prova daquele aparato: conhaque, bar, meia-luz e jazz. Tá, tudo bem, a famosa dor de cotovelo, como queiram! Hoje ele prova isso e cada dia será uma experiência nova. A cada dia ele vai achar que não vai aguentar, que vai fraquejar, que vai literalmente morrer de saudades do cheiro e de tudo que ele viveu nela. A cada dia que passar, enquanto ele acha que essa dor parece ser mais forte, ele perceberá que apesar de tudo, que "apesar de você", ele continua vivo, mas que o mundo, infelizmente, não vai parar para que ele desça e aniquile-a de sua mente.

A dor do desamor só o tempo cura. Só o tempo te aprensentará, meu amigo, um novo amor, uma nova vida. Ou quem sabe o mesmo amor, mas de uma outra forma, mais maduro...

Deixa. Assim como a vida tira, ela também dá...

Por Carol Sousa

Aspas: "Apesar de Você" - Chico Buarque