No íntimo, mentiras

Ei!

Preciso lhe falar das mentiras que encontrei.

Guardadas num quarto escuro, submerso na minha alma.

Eram retratos escritos de vontades incontroláveis

Que pensei serem verdades.

Ei!

Eram todos papeis escritos à mão

Com tinta vermelha e indignações transparentes.

Meus olhos tremeram ao sentir tamanho pulso

De um coração sangrado, mudo.

Ei!

Preciso lhe falar do que vi

Era um livro cheio de desejos

Lotado da caligrafia minha

Mas que nada tinha a ver com a verdade, porque de verdade nada tinha.

Sim.

Estava enterrado em uma ferida

E li no íntimo das primeiras páginas

Frases sujas, dotadas do nada que me afligia

Eu não amo, eu não quero, eu não desejo...

Eu te tenho, eu não te espero, eu me obedeço

Eram tantas heresias que fechei o livro logo no começo.

Não vi o fim.

Vi a capa, que era um espelho.

Embaixo da imagem, um poema ligeiro:

“eu comecei; do fim nada sei, pois ainda não existe meio”