Você tem o costume
De sentir um peculiar perfume?
Nem incenso cobre o azedume
Do sangue misturado
Ao rastro do chorume!
Você tem na rotina
Amigos que somem
Em ritmo de chacina?
Não há quem de lá retorne
Sem apreciar o disforme!
Vai comer grama pela raiz!
Zona da Morte!
Acabar com a boca cheia de formigas!
Boa sorte!
Você escuta todo dia
O ronronar do estômago da periferia?
Que praga sobraria?
Com tanta tortura
Em vício e epidemia!
Você que tem o pé no chão
Já sabe que quem diz ter a solução
Deixará de boa fé uma má impressão!
Vai usar paletó de madeira
Zona da Morte!
Vai virar comida de planta!
Seja forte!
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