Pena

Escreve feito lei, observa feito águia e canta feito trova

Escreve vida, vivência, morte

É poeta, é noite, é sorte

Escrivão, de pena e papel na mão,

Faz da vida sua força, seu abrigo, sua canção

E da arte sua criação

O poeta embebeda-se com a emoção e lubrifica a alma com o gosto que a vida tem

 Esclarece os modos e descansa a esperança de um novo segundo para pensar

Pobre de mim, poeta novo assim, nada tem a dizer.

A não ser o que a de vir.

E dotado de um nada em idéias, veste o xale do incurso e, contudo, não menos que tudo,

 Volta a criar

Mesmo que não tenha vida o bastante para fazer,

 Mesmo que ainda não saiba amar