"Todo bom filho a casa retorna..." (Adeus, Romeu)

Me chamem de bem-educado por voltar àquilo que jamais fora meu.
Me chamem de indolente por jamais retonar àquilo que um dia foi eu.

Penso se a mãe da casa morreu...
Ou se o filho poeta caiu aos braços de morfeu.

Importaria se todas cartas que ao lar escreveu?
Será que um dia, sequer, leu?
Não importaria, pois a magia do coração adormeceu.

O que há de concreto

Foi o dia que passou:
Preenchido, corrido, cheio de nada.
É a hora que passa:
Olho para o teto, suspiro... Mais uma hora despediçada.
Séra a folha escrita:
Branca, humilde e calada.